Не искрит

Не искрит. А раньше искрило. Раньше – неосторожное слово, случайный жест, чистый лист – от всего бросало в дрожь, внутренний сценарист доставал пишущую машинку, устраивался поудобнее, творил сюжеты один за одним, и добрая половина сбывалась, потому что как же не сбыться, когда искрит. Раньше жизнь была похожа на виноград, сейчас – на изюм. Вроде и польза та же, и слаще, и хранится лучше. Но сока нет. Раньше на второй текст оказывались в одной вселенной, на третий – в одной постели, после пятого – вызывали гром и молнии, шестым – создавали землю заново, на седьмой расставались, чтобы сразу вернуться к третьему. Все мужчины были воинами, все женщины были ведьмами, все горели и возрождались из пепла. Потом устали. Пошли молиться, попросили покоя. Выросли над собой, над деревьями, преисполнились здравого смысла, ума и такта. Так-то нам и надо. Вошли в режим, в колею, в которой и околели. Господи, мне не пишется, Господи. Не от работы ли это? Не от нехватки ли витаминов? Не от магнитной ли бури? - Мы идиоты, Господи. - Вы идиоты, дети мои. И Бог с нами, и голос при нас, и внутренний сценарист в своей одиночной камере царапает на бетонной стене ожидания: три точки- три тире- три точки. Выйди из кокона, проснись в другом городе, выпусти своих демонов, пусть будет, о чем вспомнить. Пусть будет, о чем написать. Не искрит. Кругом предохранители, огнетушители, пожарная сигнализация – все так безопасно, что решительно нечего делать. Говорят, где-то в степи бывает большой пожар. Земля горит и не потухает, полыхает и не остынет вовек. Дай мне сил выйти из каменной крепости, Господи, – за малой искрой, словом - за словом, живым - за живыми. Текст: Светлана Лаврентьева |