СМЕРТЬ — ЭТО ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

Впервые такое утро Не было такого ни разу Вдруг землю и небо местами Поменял кто-то сразу В облаке забредший стою И без всяких усилий своих Вдруг увидел не только себя Но встречаю там и святых Среди них ни одного седого Им возраст — по тридцать три Душой ведь не стареют При свете райской зари Святой, пролетевший мимо Неприметно взмахнёт бородой ... Я пока тут свинец и пепел А он уже золотой В облаке стараюсь скрыться Святые коробят меня И собаки в башке моей лают И звенят там колокола В бороде святого как в поляне Цветы в нарядах и птицы Нам друзья лишь собаки А не святые с Плащаницы После смерти прийти в чувство поздно Дана нам она чтоб мы смели Не бежать от себя и от Бога И до порога чтоб мы прозрели Из облака глас спускаяс ниже К моей шлюмке с тленною дертью: ’В жизнь вечную порог никогда Не называй больше смертью’ Земля беременна нами ... Гласит Воскресший нам с Трона: