Ромашек косит

Мимо меня бумажными самолётами лето, Мимо домов сонных, августом неодетым Будет прощаться сухо и неумело, Словно ему нет дела До приходящей ко мне на поруки осени. Мимо меня облаков белоснежных грозди, Ветер последние стаи ромашек косит, Снова темнеет в семь. Вслед не смотрю, потому что не обернётся, Будет лететь всё дальше, сверяясь с солнцем, И раздавать тепла небольшие порции Будто бы панацею. Мне же хранить в коробках скелеты листьев, Пачками отправлять без адреса письма, Ночью заснеженной снова стараться выстоять, Ждать февраля выстрелов. Мерзнуть и кутаться в плед на подоконнике, Перебирать гербарий в потрёпанном соннике, И согревать о горячую чашку ладони, Где остывает море. Галина Батраченко