Мне на память о нас ничего не найти снаружи

Автор: мне на память о нас — ничего не найти снаружи, а внутри ре минор и наследием той эпохи: как ладонь, проскользнув в невесомую пену кружев, собирает по каплям желание или похоть ⠀ так, что падаю в них, чтобы помнить твоё дыхание и, вспоров его криком — хрипящим и слишком острым, я лечу своё сердце — не музыкой и стихами, я лечу своё сердце, выжимая его на простынь ⠀ это вряд ли про честность и реже того — про совесть, ночь мой врач, а случайная карта — бита, нелюбимые стонут и пробуют невесомость, лишь бы только прикончить в себе любимых ⠀ содрогаясь в постели, рисую тебя из линий влажных тел, бесконечно дождливых суток, чтобы горькой таблеткой рассасывать твоё имя, чтобы кончив с другим, продолжаться в тебе на утро ⠀ согреваясь тоской в тёмной комнате в десять унций есть четыре стены: это сердце в сплошной коросте хорошо, что они никогда его не коснутся, хорошо, что они тебе не по росту.