Евгений Евтушенко - Людей неинтересных в мире нет (отрывок)

В тот страшный день я, и, уверена, многие люди задыхались от боли, ненависти, горя, страха, непонимания.. Мне кажется, это стихотворение удивительно точно описывает то, что было у меня и, уверена, у многих людей, на душе уже после.. Когда прошла ненависть к виноватым, и осталась только огромная дыра в сердце, которую не знаешь, чем заполнить..Хочется только плакать и кричать. Когда слова поддержки сказаны, материальная помощь отправлена, что мы еще можем сделать? Нужно переосмыслить свои поступки и свои решения, нужно попытаться искоренить хитрость, умалчивание, вранье в целом (во благо ли - не важно), зависть, небрежность из своей жизни. Зло малое порождает зло большое. Начать нужно прежде всего с себя и своего окружения, на которое вы можете повлиять. Раньше я не реагировала на все страшное, что происходило в мире, потому что в моей жизни не было ни фотографии, ни канала, ни умения мысли свои излагать, ни вообще чего-то, с чьей помощью я могла бы передать свои мысли в мир. И моя жизнь, наверное, не была мне дорога так, как сейчас, когда я столько всего имею и умею.. Сейчас я реагирую, передаю вам то, что чувствую, о чем думаю. И прошу вас. Я знаю, что среди моих подписчиков есть Кемеровчане. Друзья, дорогие, мы скорбим вместе с вами! Спасибо Евгению Евтушенко за это стихотворение. Я давно его знала, но в день, когда записывала (26 марта), оно прозвучало совсем по-другому.. Мартин (пианино) и его брат Арам (дудук, этот инструмент вы услышите в самом конце) написали потрясающую музыку, которая вызывает у меня слезы.. Полный текст стихотворения: Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой... Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать. 1961