Долго мы пели про Свет, а сами шли сумраком,
Не замечая за болтовней,
Как ветер играл стеклянными струнами,
Соединяющими наши души с землей.
Мы шли далеко, шли за высокими тайнами,
Шли, потому что иначе нельзя.
А стерегущие дом замолкали и таяли,
Один за другим таяли, таяли, таяли
В небе цвета дождя.
Пальцы октябрьских святых по-прежнему ласковы,
Только их лиц становится не разглядеть.
Это все я – видно не справился с красками,
Или снова забыл слова, когда хотел петь.
Ничего, скоро январь затрещит за оградою
Своим ледяным питием вороша и дразня.
Только бы мне устоять. Но я вижу – я падаю.
Падаю, падаю, падаю, падаю
В небо цвета дождя.
А еще говорят, что они были с крыльями
И глаза у них были живая вода.
Но благостные слова опять пахнут пылью
И нас снова ведут и снова не скажут куда.
А в небе прозрачная тишь, и все ясней ясного,
Времени нет, и значит, мы больше не ждем.
И в синеву сердце возносится ястребом,
Чтобы благос