Шекспир, сонет №2

В осаду сорок зим возьмут твой лоб, Окопами лицо избороздят, И на прекрасный ныне гардероб Как на лохмотья люди поглядят. И на вопрос, где роскошь красоты, Где всё богатство тех цветущих лет? «На дне запавших глаз», зло скажешь ты? Стыдней всего такой смешной ответ. Насколько б лучше был ответ другой: «Вот мой потомок, плод тех лучших дней, Вот так я распорядился красотой». Красу его признали б все твоей. И в нём ты молод, даже если стар, Он – кровь твоя, а жар её – твой жар.