Поэтустороннее - Мышь

Пока не встретил мышей – их нет Свободно идёшь по зданию Никто не гасит внутри глаз свет Решается мироздание. Но встретил мышь – а точней, её ус. Хвост, штрих, заусенец, всю. Так и по жизни идёшь, и хруст – Смерть спотыкаясь Увидел Впервые. Потом ещё и ещё. Только забыл – вот и она. Я же всегда была, маленький, говорит, Я же здесь, с тобой, тихо. Тихо. Смерть оказаться может в ботинке Мягкая, будто мышь. Ты никогда не дождёшься нарочно Этого мига. Не отследишь. Миг этот словно щель между полом И потолком. И небом. Миг этот может жить в ящике полном, Заглядываешь – в пустом. Миг это свет, белоснежное лезвие Ламп дневных, включённых внезапно под чьей-то дверью. Смерть – это свет, а не тьма, он скользит по окрестностям, Внезапно впивается: где я? Миг – это то, что ты не отследишь. Миг – та самая мышь. Смерть очень мала, очень-очень мала, Просквозит, проскользнёт, шмыгнёт, Волчком вдруг завертится, как пурга, Не чёрная она. Серая. Серая цвета комочка пыли. Такая, что скажешь: а может, это Комочек пыли? А