Артем Лоик - C6H12O6 (БИТОДЕЛЬНЯ prod.)

Текст: За окном бьет эпидемия, стучится война, в нищете гуляют гении, в богатстве шуты, все меняется со временем, пойми старина, но я так же нахожу и убиваю биты. Пока в рэп для вас играли танцоры и вокалисты, я скитался за кулисами на острове Калипсо, ожидая крест Содома, вместо теплого кресла дома, заряжая текст в альбом и салютуя Посейдону мастерил новый фрегат, просвещался словно Кант, что бы наконец-то узнать я живой человек или репликант! В этом мире, где все пусто, от бизнеса до искусства, человек исчез, — так говорил нам Заратустра, но увы не превратился как велено в сверхчеловека, мы гуляем и не знаем, что давно кончилось лето, каникулы все тянутся, и с ними однобоко мы тянемся и тянемся, как атеисты к Богу! Сомневался как Арджуна, поднимаясь на вершину, но там где было больше шума, в текстах было меньше Шыма... Поэтому я пру как и раньше против режима, а что топаю по дну, извини, я так решил ма! Плевать, я буду петь и дальше, пока будут отпевать меня я вышел с популярной передачи в ад! Знай и не буду на афишах, хоть как в школьные года у меня намного больше фишек! Здесь пустота наверняка... Но лучше проиграть Галату, чем выиграть Ярмака. И я сажу себя за парту и плевать на топ и рейтинг, во мне умер Питер Паркер и родился Питер Брейгель! За спиною холод храма, впереди тепло от Бога, хватит быть Доном Хуаном, стану снова Дон Кихотом и пойду за перевал, и нырну в свои окопы, по заслугам генерал, но по статусу пехота! Не нужен меч мне да латы, мне ваши батлы до лампы, я с чемоданом таланта упакованного, будто Довлатов ушел и пусть я в тетрадках далеко не Пруст и Петрарка, но имеет достаточно демонов внутричерепной Аркхем моей оторванной башни, где заблудился, где дал себя пленить, но ведь каждый, пускай на йоту, -- Дедал! Поэтому крылья пришиты и я рискую в последний, лучше ожить и разбиться, чем умереть на постеле! Я зациклен на вопросах, будто мальчик недоучка, тебя рэп довел до босса, меня рэп довел до ручки, я открыл ее ключами, пока вы совали деньги и хлопнул перед носом, будто рюмочку Есенин. Не качают ваши трэки, потому что это поза, когда я стою напротив понижается глюкоза! Если вы забыли дети это, то напоминаю, ваша цель плясать в аду, у Энея она иная! Но конечно вам видней, с окна видео в инстаграм, но мы читали для людей, только вышло для реклам. Интеграция рекламы по конторам от пророка: купи свечи, заходи под купол и поставь на Бога! Буквы попадают в бит, мысли попадают в пат, бэки попадают в крик, люди попадают в ад. Кто-то написал “мозги“ и вполне имеет вес, кто-то пишет, но я верю у кого-то они есть... Меня рано тут хоронят, я на катере Харона, захватил родную флейту и вернулся за короной, пока вы грели хоромы, я строил строчки в колоны, чтобы вылететь на волю из камер твоих колонок! Раньше думал, кто сильней для меня: Каста или Юг, а теперь вопрос другой: Кант или Юнг? Если я иду в печать, я пишу не для того, чтобы не только закачать, а думать головой! Это выбор и навряд ли завтра выпущу другое! Черно-белая реальность, как капричос у де Гойя выливается в поту через белые листы, я сознательно в аду, для того чтоб не остыть! Вы писали: нужен хит, что под феном, но мне до фени, я не пытаюсь веселить, я возрождаюсь тут как феникс, но мой Оскар и признание дешевого бомонда, случится так же быстро, как и афро у Гордона. Поэтому моя дорожка в тернии, где звезды обобьют нежные ножки об хребты моего мозга, ваша флейта развлекать способна только по столовым, вы могли растанцевать мышей тут, но не Крысолова! Я продолжаю свою битву и читаю рэп, словно читаю свою молитву! Мир так и не смог мою душу обналичить, пока вы собрали клубы, я собрал из себя личность. И как бы не пытались меня вы стереть, я будто бы китаец тараторю свой рэп, сколько лет мой флоу, будто винный погреб этими годами креп! Чтобы не было я рву вас всех, если вы сила, тогда я сверх, все это время я один на всех, будто у Венома, -- язык мой -- смерть! Ну-ка вникай в мой спич, потому что ты читаешь, будто бы ты реально спишь! А моя жизнь, будто футболка, которую на себе носит Криш! Не учи меня мой малец читать! Видишь, у меня перегорел чердак! Там, где у тебя по пути черта -- там у меня начинался старт! Воздуха нет... старость не смех... лучше бы трэп... так бы был хлеб... И слова бы поняли и не было бы... Ну а после в студии подклеили бы... Толко пока вы начали клеить и дохнуть нелепо, у меня батареек хватает, покуда я не околею, и флоу, будто Будда, мой не на коленях... А где-то превыше самого совершенства, будто бы Кришна, летит прямо в сердце, все потому что я добавляю тут специй, зная что мир до сих пор Освенцим... Потому что гуляем по темени в этом осмеянном мире Пелевина, но все равно не изменить меня времени: пишу, как Марина, читаю, как Эминем. Но оставаясь уперто собою, и студию не отличив от собора, я не растерял по дороге задора, чтобы разлагать это пение хора!